! EL VIAJE DE LA VIDA

! EL VIAJE DE LA VIDA

furia de inspiracion

tertulias mas, tertulias menos

hacemos de este día el mas necesario

con esta esperanza que (obscena o infantil)

suena a grito de vida, poesia, rebelión

rebelión de los espiritus, de la materia, de la conciencia

o como quiera llamarse, como quiera endulzarse

a menos que buenos aires se mate a si misma

con música barata y comida podrida

antes que eso

antes que nada

la existencia de los simples mortales

que poblamos, que pisamos escenarios y reimos y miramos rosas

(ojo: a no confundir, que los titeres no existen, solo son cuentos aunque a veces nos toque tragarnos el orgullo. hay quienes siguen creyendo vivir en alamut)

la pureza esta en cada vida

la puerta a la salida de alamut. si

y si no

preguntale al aire que se respira a la hora de compartir el almuerzo con tu compañero

Dejate caer

Suéltate del árbol

córtate de una vez las ramas que te atan

suéltate del mundo

déjate caer

ya no tengo que regarte como a una planta

Suéltate del cielo

déjate caer

como en un sueño, pesadilla o realidad

ya es tiempo

ahora, por fin, hay luz en la sala, subimos las persianas

y cambiamos los muebles de lugar

ellas

ellas

a Nilda y Shangó

se miran con verde reojo, de lejos,
desafiantes,
se olfatean los bigotes,
se amenazan con dientes y uñas,
juegan a cazarse sus oscuras e intensas existencias,
se intuyen los sueños,
se muerden las panzas,

siguen su juego de selva antigua,
se enredan,
se asean mutuamente,

dan vueltas por el aire,
y en cada salto sacan chispas,
y así toda la noche juegan a encender el universo,
hasta agotarse en un orgasmo de eterno ovillo de lana,

ahí,
sólo ahí,
las dos vuelven a ser eso que en otra vida fue,
una misma oscuridad enredadas al lado de la estufa.

Consuelo para tontos

Ella

ninguno de nosotros

nadie está

Solo yo que no soy nadie

la siento

la veo correr hacia mi silvando este consuelo para tontos

Ella llora

Está

Fantasmas bailando-me las rayas

Hay días en que me puebla la trinchera del destino versus el destino: aquí el destino cansado de sí mismo en su mentira; allá  la ausencia de destino cansado de nosotros en lo mismo  ¿Acaso no te invade?

Hay días en que verso la mirada y le digo gracias a tanta nada
gracias destino por cruzar la calle
por acompañar el insomnio mío

húmedo /diminuto/ difunto /ahumado

gracias querido por poblar el esqueleto de mi esquina sonámbula

por el hisopo, la saliva, el vicio, la libido

Pero hay días en que tengo los fantasmas bailando-me las rayas

y maldigo a ese vacío haciendo-se ventana

y cuando el violeta comienza a tener el color de las cosas

me pregunto si la hora es-pera o pasa. Yo-no-sé

No sé si somos/ seremos/ fuimos el camino

(almas de yerba, peces de estepa)

o si vamos siendo otras tantas veces lechuzas alocadas 

que ya han sido otras tantas veces, voces enclavadas

Ay de mi! Ay de nosotros!

(y ¡ay de ti! si el invierno te hace cosquilla con la impaciencia en la saliva)


Nos dormimos para soñar-nos-a-nos-otros-mismos
y Zas! Zas! Zas! algo se me escurre por los dedos cuando escribo
habla-me sin menguantes a través de las fisuras
pon a hervir estas palabras: es la hora del café


hierve-las que el cielo culmina su obra  y yo-no-sé
si llueve o lluevo mis fantasmas.
si es llorar o sonreír
solo sé que saltar
sobre los pies es saltar
sobre los pies
y que con el amor comienza a doler la raíz del pelo
y que es posible conquistar un pedacito de corazón
sin des-precio
y que besar con lágrimas es estar vivo.

Pon a hervir estas palabras:

 Es-la-hora-del-amor- 

Si vas a arrojarte en mi mar, acaricia-me sin guantes

Ari V.

Pero esa, exactamente esa, no

alguien sale por una puerta,
creo ser yo
tomo una calle cualquiera
doblo en una esquina que trae algun recuerdo
un arbol, un zaguan, un paredon pintado de azul
falta tanto. es solo un instante pero... pero es largo
como explicarlo
como explicarlo si solo conocemos de nosotros lo que es más mentira
si solo conocemos del mundo lo que fue
no hay vuelta atras, nunca volveré
¿desde donde miro?
¿a que me enfrento?
¿que postura tomo? si a cada paso escucho un sic, sic sic que son mis pies que se arrastran
y esta puta costumbre que no me puedo sacar como el amor:
palabra arbitraria que no explica nada, ni siquera la falta del mismo
porque una palabra vale mas que mil imagenes
pero esa, exactamente esa, no
exepcion a la regla que se convierte en regla
y las palabras empiezan a perder sonoridad, textura, relevancia, vida, amor
pero... sic, sic, sic...


Boris